epílogo

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l  i   b    e     r      t       a        r

não
vale
a pena
a poesia
***
 

prólogo

- vais à noite, bela?
- não, vou por ela.
invisível. que quero
ver detalhes e sentir
cheiros que não che
gam à minha janela.
***

A Vida Vivida

(Vinicius de Moraes)

Quem sou eu senão um grande sonho obscuro em face do Sonho
Senão uma grande angústia obscura em face da Angústia
Quem sou eu senão a imponderável árvore dentro da noite imóvel
E cujas presas remontam ao mais triste fundo da terra?

De que venho senão da eterna caminhada de uma sombra
Que se destrói à presença das fortes claridades
Mas em cujo rastro indelével repousa a face do mistério
E cuja forma é prodigiosa treva informe?

Que destino é o meu senão o de assistir ao meu Destino
Rio que sou em busca do mar que me apavora
Alma que sou clamando o desfalecimento
Carne que sou no âmago inútil da prece?

O que é a mulher em mim senão o Túmulo
O branco marco da minha rota peregrina
Aquela em cujos braços vou caminhando para a morte
Mas em cujos braços somente tenho vida?

O que é o meu amor, ai de mim! senão a luz impossível
Senão a estrela parada num oceano de melancolia
O que me diz ele senão que é vã toda a palavra
Que não repousa no seio trágico do abismo?

O que é o meu Amor? senão o meu desejo iluminado
O meu infinito desejo de ser o que sou acima de mim mesmo
O meu eterno partir da minha vontade enorme de ficar
Peregrino, peregrino de um instante, peregrino de todos os instantes?

A quem respondo senão a ecos, a soluços, a lamentos
De vozes que morrem no fundo do meu prazer ou do meu tédio
A quem falo senão a multidões de símbolos errantes
Cuja tragédia efêmera nenhum espírito imagina?

Qual é o meu ideal senão fazer do céu poderoso a Língua
Da nuvem a Palavra imortal cheia de segredo
E do fundo do inferno delirantemente proclamá-los
Em Poesia que se derrame como sol ou como chuva?

O que é o meu ideal senão o Supremo Impossível
Aquele que é, só ele, o meu cuidado e o meu anelo
O que é ele em mim senão o meu desejo de encontrá-lo
E o encontrando, o meu medo de não o reconhecer?

O que sou eu senão ele, o Deus em sofrimento
O temor imperceptível na voz portentosa do vento
O bater invisível de um coração no descampado...
O que sou eu senão Eu Mesmo em face de mim

Rio de Janeiro, 1938
-

esses librianos...

aleatório (3)

depois, quando eu dou a mão prum qualquer que me passe na mente acenando confetes
e resolvo ir bem longe dessa coisa toda de proteínas, vitaminas, poli... B12, guanina (?)
me vem o que é externo – e dano, sem perceber, a chamar Universo – me vem cobrar compromisso. com isso? (com o que vier por trás dos montes! estás sempre a correr, a largar metades e desaparecer) é a minha cabeça que anda vazia e ao mesmo tempo cheia de coisas... (e faz, em algum lugar, sentido isso?) ... é como ter infinitos pensamentos sem nenhuma substância; ter calma e paciência para esperar (é assistir!) a própria cara se partir em pedaços. (podes bater ou te submeter) não, sutilmente passo:

me afetem
cantos
e cores
e sombras
e silêncios esguios

mexam comigo
bichos
e gentes
e folhas de todas as árvores

alguém, por vocação
ou instinto
me estremeça
por dentro
me arremesse dessa
pasma realidade
à próxima esquina
de se perder no tempo.
***

Para: o domingo

de relembrar ou lendo ouvindo ou vendo passagens
percebi que o domingo é o pai dos abandonados
e por gosto ou perdição acalanta os sofridos

cabem nele, sem julgamento
serenatas que seriam impensáveis às quintas-feiras obscenas
e exageros que chegariam às segundas desgastados

e para que é que servem estes dias se não para isso mesmo: serem tortuosamente desperdiçados ou remoídos em filmes distantes?

existem oficialmente como início
mas soam dentro das vidas
como final de dia vazio

só aos domingos a preguiça toda do mundo se exibe estendida numa longa varanda sem (ainda) ser massacrada pela pressa das horas correntes

deixem aos domingos suas breguices e brejeirices de roça à giz de cera; seus amorecos de praça e suas cores de retratar semana amarga

não intimidem-se, notas dominicais
(hão de entender que coisas são feitas ao passar delas mesmas)

enrubesci e desisti de me contorcer
deixo tecidos e esquecidos
meus domingos
por você
***

A defesa do poeta

(Natália Correia)

Senhores jurados sou um poeta
um multipétalo uivo um defeito
e ando com uma camisa de vento
ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis
de armazenado espanto e por fim
com a paciência dos versos
espero viver dentro de mim

Sou em código o azul de todos
(curtido couro de cicatrizes)
uma avaria cantante
na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade
o vosso enfarte serei
não há cidade sem o parque
do sono que vos roubei

Senhores professores que pusestes
a prémio minha rara edição
de raptar-me em criança que salvo
do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho
de em pó volverdes sois os reis
sou um poeta jogo-me aos dados
ganho as paisagens que não vereis

Senhores heróis até aos dentes
puro exercício de ninguém
minha cobardia é esperar-vos
umas estrofes mais além

Senhores três quatro cinco e Sete
que medo vos pôs por ordem?
que pavor fechou o leque
da vossa diferença enquanto homem?

Senhores juízes que não molhais
a pena na tinta da natureza
não apedrejeis meu pássaro
sem que ele cante minha defesa

Sou uma impudência a mesa posta
de um verso onde o possa escrever
ó subalimentados do sonho!
a poesia é para comer.
--

dê-erre

eu tentei, menina
te prender na cama hoje
enchi teu corpo de moleza
embalei-a com cantigas doces
juntei soltos fios de sonhos para surpreender-te com reflexões que ardem
não percebes que só te molhei os cabelos por querê-la até mais tarde?

mas tu não sossegas!
eu avisei que não deixaria de descer...

pretendia fazer descansar a tua saia
mas teimas sempre nessas voltas

nesses encontros e desencantos
em embriagar-se de multidão

não te deixo rodar hoje!
paro o trânsito, apago as luzes e os corações irisados
mas não te deixo andar com a vida

só por ciúme te prendo aí dentro com essa gente fosca
sugo a energia da noite, e congelo inteiro o teu dia!

                *

pode gritar, chuva teimosa
me agradam as liras cinzas
por isso essa tua crise
me parece tão desmedida

só saí porque me empurravam
umas horas muito nervosas
bambas e sem direção

mas ansiosas por algum movimento
cantaram alto, de forma insistente
notas que soaram como passos ao coração

portanto choraste litros de raiva à toa
não me incomoda o teu trovão
não morro, andando, de medo de raios
nem me afligem tuas gotas d'água e solidão

- na verdade as recebo como me derreto por carinhos -

fugi de mim, não de ti
(teu desatino é o meu ninho)
***